Има една жена.
Виждам я всеки ден по няколко пъти. Понякога влиза в магазина и задава общи въпроси. Говорим си. Излиза. Никога не купува нищо, само пита кое е ново.
Разказа ми, че чисти съседния вход, а всъщност е художник. В очите й има тъга, много и тежка. Опитва се да я прикрива, но личи. Добре облечена, дрехите й ухаят на пране, съхнало на слънце.
Понякога ми се иска да не умея да забелязвам детайли.
Не знам какво и се е случвало, не обичам да разпитвам, а да слушам. Разказа ми за децата си, някъде по света, щастливи били.
Използва хендсфрий. Постоянно. Винаги обсъжда нещо. С мъжа си, сподели ми веднъж. Генерал бивш, строг. Съседите в квартала не са го виждали никога и шушукали, че е сама, оплака ми се.
Кварталните слухове наистина не са ми интересни.
Жената говори толкова често, слушалките са като залепени за ушите й. Първо й повярвах, някои хора наистина се чуват по 200 00 пъти на ден с половинките. Възможно.
След около месец ми се стори пълен абсурд да е чак пък толкова често.
След още месец вече съм сигурна, че на отсрещната страна няма никой. Въображаеми разговори с въображаем мъж-генерал. Тъжно.
Направо ми се иска да й кажа, че знам ...
...че не е срамно да си сам...
... че искам да помогна...
... че искам да помогна...
....че съжалявам...
Всъщност не знам какво да й кажа...
Знам, че не искам никога да си говоря с глухо хендсфрий...
Дано...